"Кто виноват?"

За окном хлещет дождь. Самый сильный дождь за все лето. Окна уже мутные от его упругих струй. Темно-темно. И шумно. Почему он так рыдает? Из-за чего надрывается?
- Дождь, ты мне нравишься. Что случилось? 
А мы ведь родные. Мне тоже хочется плакать. Меня тоже что-то терзает. Я не хочу думать что и пытаться понять это. Я хочу также как и ты зарыдать и забыть. 
Ветер стих. Да и ливень прекратился. 
- Дождь, тебе легче? Я рада. А мне нет. Мне душно. 
Крупные капли бьют по металлическому карнизу. Бьют с упорством. И это похоже на слезы. Редкие, но грустные слезы. Легкое потрескивание и хлопки.
Я сижу на одном месте. И мне ничего не хочется. Мне не хочется есть, не хочется пить, не хочется двигаться. Мотор в моем сознании будто иссяк и ему не хватает сил, чтобы заставить меня сдвинуться с места. Я так и сижу. Зачем я сижу? А зачем хожу? Для чего все это?
Каждый вечер, переступая порог своего дома, я все острее чувствую силу этих вопросов. И каждый вечер я ощущаю эту грусть. Эту жгучую грусть, которая не дает проходу. Она не во мне. Она будто рядом. Сидит рядом со мной и говорит. Говорит о том, что мне не нужно, да и о том, чего у меня никогда и не будет. Она говорит, чтобы я сидела. Говорит, чтобы я не ела. Она не хочет уйти.
- Отпусти меня, грусть? За что? 
Ах да, я знаю за что. За любовь.
- Это она во всем виновата, грусть?
Я не злюсь на грусть, она не при чем, она лишь исполняет свой долг. Долг перед любовью. Поэтому к ней все вопросы. Но как я могу говорить с ней, если она немая.
У меня был день. Светлый день. Он был ярок, как вспышка. Он загорелся, вспыхнул и сгорел дотла. Что-то осталось ли? Да, безусловно. Но что остается от пожара? Обугленные кусочки и стекла. А они острые. Они режут и обжигают. И на душе лишь раны. Раны от этих пожарищ. Днем я смеялась, я радовалась, мне было весело и хорошо. И спокойно. Но как же тяжело улыбаться тем, кому не хочешь. Когда не хочешь. Заставлять себя радоваться, а в душе страдать. Это хуже. Намного хуже, чем просто страдать. Ведь радость ее конкурентка. Она старается досадить страданию. Сделать ему еще больно. Куда уж больнее? Но они не могут убить друг друга. Они противостоят. И ни один не желает сдаваться. Что ж… Живем пока. А зачем?
- Дождь, ради тебя?
Нет.
- Грусть, ради тебя?
Нет.
- День, ради тебя?
Нет.
- Может быть ты, страдание?
Снова нет.
- Любовь, не ты ли?
Она молчит. Она снова молчит. Или нет? Моя тихая любовь прошепчет «да». И я буду благодарна ей за это.
- Любовь, ответь, почему дождь плачет? Почему грусть приходит ко мне каждый вечер? Зачем страдание мучает радость, а радость страдание? Почему день сгорает? И почему ты имеешь над ними такое влияние?
Любовь не глупа. Просто она искренна. Она пытается помочь, хочет осчастливить. И бескорыстно раздает свои чары. В ее замыслах нет ничего плохого. Она пока не знает, чем придется расплачиваться за ее доброжелательность. Не знает, что грусти потом придется каждый вечер приходить и сидеть по долгу со мной. А радости не быть искренней. Дождю плакать. А дню сгорать.
Но любовь… 
- Не обижайся, я не хочу тебя обидеть. Я лишь хочу тебя приручить. Приручить в своем сердце.
И никуда мне от нее не деться. Да я и не хочу сбегать. Я здесь. Я сижу. Со мной грусть. И дождь. Но главное ведь, что в моем сердце любовь. И я готова платить лишь бы она не покидала меня. Именно она была со мной.
- Любовь, ты здесь?
Да она здесь. Если б ее не было, я бы не страдала. Мне холодно. Я думаю. Думаю о том, что будет завтра. А завтра будет также, как и сегодня. Значит и вчера было как завтра, и послезавтра будет как вчера. Я хочу помочь. Помочь себе. Но не могу. Потому что я не умею помогать себе. Мне поможет только один. Днем он меня охраняет. Я знаю, что он есть и мне уже ничего не страшно. Он как тень, незримый, но всегда рядом. Ходит следом. И помогает. Помогает всегда. Я знаю это. И знаю, что именно он. Почему ж тогда грусть все еще приходит, если днем мне хорошо? Возможно дело в нем. Нет, ему не плохо, но он тоже не один. С ним печаль. Не всегда. Но она тоже приходит. И боль. Порой. Бывает. Еще надежда. Чего же в ней плохого? Просто она длинна. И никто не знает ее конца. Возможно придется ждать всю жизнь, чтобы надежда умирая, дала то, к чему он стремился всю жизнь.
- Надежда, не мучай его. Дай то, что он просит. То, чего ждет.
Но надежда живет. И она не умрет. Еще долго не умрет. Она не умрет никогда.
У кого же просить помощи? Кто все видит, все знает и распоряжается? Ох! Да ведь это же звезды. Вездесущие и прекрасные.
- Звезды, где он? Что с ним сейчас? Вы единственные, кто может помочь. Помогите ему. Помогите мне. Помогите любви. Помогите грусти. Помогите дождю. Помогите дню. Помогите тоске. Помогите радости. Помогите страданию. Помогите надежде…
Ночь. Красавица. Она пришла. Я люблю ее. Она моя спутница. И помощница. Мне уже легче. Мне совсем не больно. А грусть почти уснула. Зато любовь, которую я приручила в своем сердце, тихонечко расцветает. Она боится это мира. Он жесток и хитер. Она показывается на поверхность, аккуратно, чтобы не оцарапаться об острые шипы и острые языки. О каменные стены и каменные души. О холодные сумерки и холодные сердца. Она меня греет и мне уже совсем тепло. Но это не мое сердце. Это его сердце. Такое горячее и доброе. Я чувствую это. Ночь накрыла город, ее темные лапы охватили все небо. Но звезды. Умнейшие создания светят. Лишь ночью они правят миром. Они пришли. Они пришли, чтобы помочь. Только ночью я могу видеть его. Только ночью мы можем быть теми, кем хотим. Только ночью он приходит ко мне. Только ночью сбываются все тайные желания. И его желания тоже сбудутся, потому что я попросила у звезд…

Автор Fiona.